Prenda

Quando me quiserem dar uma prenda de que eu goste mesmo muito, mandem imprimir a fotografia que tenho no meu desktop e coloquem-na numa moldura bonita. É tão linda, que todas as vezes que ligo o computador fico a olhar e derreto-me de carinho. Tirada, creio, com a webcam, é das fotos mais recentes da minha filha aquela de que mais gosto, talvez por nela estar tão natural, tão ela própria, tão transparente, até, com o seu ar concentrado e algo sonhador.

Quase sempre que aqui escrevo estou cansada, exausta mesmo. Parece que é o cansaço que me faz ter necessidade de escrever no meu velho "saco de boxe". O cansaço, o desalento, o desencanto. Andar um assim ainda vá que não vá, agora os dois? Quem puxa quem, desta forma? Temos de combinar para nos esgotarmos em dias desencontrados - ao menos um estará bem para consolar e dar forças ao outro. Obviamente, o cansaço, o desalento e o desencanto nada têm a ver com a vida familiar. É a outra, a do trabalho, que nos deixa de rastos. A um e ao outro. Por razões muito diferentes que, na volta, acabam por ser quase iguais. E passam pela existência de demasiadas cabras e cabrões nos nossos trabalhos. Se ao menos servissem para dar bom leite para queijos, boa carne para assados e chanfana...

Da cumplicidade

Se este blog fosse o que um dia já foi, falaria muito de cumplicidade. Da delícia das meias palavras entendidas, do gesto meio feito que o outro acaba. Do alívio de se saber entendido, também.  

Também falaria de outras coisas, menos agradáveis - mas agora, depois destes telefonemas, a cumplicidade é que me deixa este sorriso na cara.

Chegada a casa em countdown

Durante dois dias o cansaço vai-se acumulando, devagarinho, quase sem dar por ela. Começo a notá-lo quando se inicia a contagem decrescente para voltar para casa. À medida que diminui a distância, cresce o cansaço. Ao chegar a casa, cai-me todo em cima - apesar de ser o momento em que volto a estar, verdadeiramente, feliz. 

Filha adolescente

Ser mãe de uma adolescente tem os seus lados menos bons, que toda a gente refere; mas tem outros absolutamente deliciosos. Como hoje, na estreia dela num concerto sinfónico, a descobrir novos compositores e novas músicas, e a ver a sua cara maravilhada e a sentir a sua mão a agarrar a minha com todo o entusiasmo. 

Dia dos Namorados

Passado numas urgências de hospital. Tu comigo, tu a tratares de mim. Se fosses tu, seria eu a estar contigo e a cuidar de ti. Não precisamos de um 14 de Fevereiro para nada - temos todos os 365 dias do ano para namorar. Este ano, são até 366.

17 ans

17 ans
Une femme une enfant
Qui ne sait rien encore
Et découvre son corps
Que le soleil enivre
Et que la nuit délivre

17 ans
Un sourire innocent
Et le regard docile
Sous un rideau de cils
Mais une faim de loup
Et une soif de tout

17 ans
Des seins de satin blanc
Semblent narguer le vent
De leur charme insolent

17 ans
Et prendre encore le temps
Le temps de refuser
Le monde organisé
Et faire à l'heure présente
Un aujourd'hui qui chante

17 ans
Et vivre à chaque instant
Ses caprices d'enfant
Ses désirs exigeants

17 ans
J'étais adolescent
Et je le suis encore
En découvrant ton corps
Comme un fruit éclaté
Comme un cri révolté

17 ans déjà

17 ans tu n'as
Que 17 ans
Mon amour
Mon enfant

17

17 anos da melhor aventura da minha vida. 17 anos inteirinhos de ti, a ver-te crescer, a ajudar-te a aprenderes a ser o que és, a aprender a ser mãe. 17 anos de orgulho por ser tua mãe, e de agradecimento a Deus pela prenda magnífica que me deu.

Feliz Natal!

Em crise, com problemas, sozinho até, é possível ter um Natal Feliz. Se nos lembrarmos o que o Natal é: a comemoração da vinda ao mundo de um Menino, nascido sem nada, num estábulo de Belém, que foi o Salvador do Mundo. Acredite-se ou não em Cristo, acredite-se, ao menos, na esperança. Na esperança de que tudo pode mudar, de que do mau pode vir o bom, de que mais do que prendas e mesa farta importa o amor, a solidariedade, a amizade, o bem que nos fazem mas sobretudo o que podemos fazer aos outros.

Feliz Natal, pois - antes de mais, no coração de cada um de nós.

Regresso ao passado

Há anos (desde a tese) que não voltava a ficar acordada até às 3 da manhã, completamente embrenhada num trabalho urgente. Não tinha a mínima saudade. A coisa boa é que gostei, muito, de fazer este trabalho. Mas com este ritmo não me dou, de todo. Nunca aguentaria, agora, o ritmo doido que então aguentei. Já lá vão mais de 6 anos...

À tua espera

Estás num avião, algures sobre o mar, de regresso a casa. Eu espero-te. Com os braços abertos para te receber e encostar ao coração, e ficar encostada ao teu, nos teus braços. Ou seja, em casa, ambos. 

Trabalhos de casa

Cada cêntimo que pago à minha empregrada é bem investido. A cada vez que ela vai de férias tenho aguda consciência disso.

Brrr...

Está frio! Além do nevoeiro que os meus joelhos detectaram, mal me levantei da cama.

E, ao som de música clássica, trabalho sossegadamente. Sem pressas nem stress. Como gosto.

Todos os Santos

O dia de lembrar os nossos mortos é amanhã, mas na verdade sempre foi a 1 de Novembro que o fiz e é ao feriado de hoje que associo a ida ao cemitério. Este ano não estou perto, não posso lá ir. Apesar de não ser nada dada a estes rituais, que cumpria por causa dos meus pais, este ano custa-me lá não ir. Não que me lembre mais dos meus pais e avós por isso; mas porque já há muito tempo que não vou ao cemitério e gosto de ter as coisas em ordem. É tão feio uma campa abandonada... Não que os abandone, nunca: é no meu coração que os comemoro, sempre. E nas saudades que nunca cessam.

Ressabiado

Sempre que aparece o Pedro Marques Lopes a comentar na TV, vejo um homem ressabiado, despeitado, cheio de inveja por não ter sido chamado para assessor ou colaborador ou qualquer outro lugar no governo, e que portanto resolve dizer mal de tudo o que seja decidido pelo governo.

Pulhas

Detesto pulhas. Homenzinhos em bicos de pés prontos a lixar os outros e a encher o papo de prosápia. Gentinha sem estatura moral sempre à espreita do momento certo para se evidenciarem - mas têm de se pôr de bicos de pés, porque de outra forma ninguém dá por eles.

Nos últimos dias, tenho-me deparado com uma data deles. E delas, que a pulhice não é característica de um só sexo. Se bem que acho que surge mais nos homens. Provavelmente, nos que continuam com complexos de tamanhos de pilas.

Recibos verdes electrónicos - dúvida

Quem inventou os recibos verdes electrónicos, que o próprio tem de imprimir, poupou uns tostões ao Estado (boa ideia). Mas tem, por certo, uma comissão por cada cartucho de tinta para impressora que se compra, não tem? 

Senhor Roubado

(foto tirada daqui)

É assim que Portugal, e em especial os funcionários públicos e os pensionistas, se devem sentir hoje: roubados. Ninguém quer, com certeza, castigo tão pesado para que conduziu a esta situação de roubo como o sofrido pelo ladrão que roubou a igreja de Odivelas algures no século XVII. Mas meter quem gastou tão mal gasto o dinheiro público atrás das grades e o fim de certas mordomias injustificadas, já não seria mal. Porque senão sinto-me ainda mais roubada pelo meu patrão, o Estado português.

Será que nas pensões de reforma que são cortadas se incluem também as dos nossos esforçados e cansados deputados e afins, que após meia dúzia de terríveis anos a sentar os traseiros na Assembleia da República têm direito a reforma?

...

A minha filha saiu há pouco de casa. Vai jantar fora com os amigos. Com um ar de total autonomia, de quem acha normalíssimo sair à sexta à noite.

De repente... sinto que o meu ninho está a ficar vazio! Está a deixar de ser preciso, o passarito já sabe voar, cada vez mais alto e para mais longe. É bom, claro, muito bom; assim como é muito bom eu sabê-la ajuizada e não me importar minimamente com estas saídas, que nem sequer são para regressar a casa a desoras. Mas, ao mesmo tempo, é tão estranho...

Horror (2)

Os caloiros e as "troupes" praxistas não estão apenas em Coimbra. Encontrei-os hoje, invadindo o metro, em Lisboa. Acho que me perseguem, com os mesmos cânticos imbecis, a mesma atitude de carneirada acéfala e boçal.

Note-se que nunca esta que aqui escreve foi anti-praxe. Mas nada disto é praxe, é apenas disparate e barulho.